Hoy

Para no olvidar

Que usé mis medias negras con grabados de flores, la falda que mi papá compró en Sevilla y una blusa roja.
Que me tomaste una foto mientras me ponía el maquillaje.
Que llegamos a Scena, y nos dieron la mesita de lámpara azul.
Que escuchamos un poco de Carmen, y la cantante te coqueteó.
Que te encantó la ópera.
Que salimos a la calle un poco piripis (luego de dos botellas de vino) y nos besamos bajo un árbol.

soma

miles de fibras
dos ojos
tú

retazo de piel
millones de cuerdas
y tú

tus huellas
la carne en cada brazo
tus huesos
me mueven

esta noche
una parte de ti viajaría por mis venas

una parte de ti viajaría por mis venas

1 semana, 1 día.

Chau Riti.

Qué se siente quitarle Mulder a Scully, parte II

Qué se siente robarle Mulder a Scully.

Cuando pienso en la partida de Alen, despidiéndose de su chica para escapar de la guerra, me imagino algo así:



Y casi siento la cachetada iracunda que la audiencia imaginaria me pega.

El por qué del nombre de mi blog

Porque un arktoi era una niña que al cumplir cinco años se hacía a la vida retirada, en un convento para la diosa Artemisa, como pago por la matanza de una osa que había ocurrido siglos atrás (seamos honestos: probablemente nunca), y durante siete años.
Porque en este lapso de tiempo esta oseznaniña comprendía (o memorizaba) su papel en la sociedad griega, y era este período de preparación el que definía su caracter.

Porque en Mono y Osa una osa (de nombre perfecto:Ursala, que evoca a la Ursa Mayor y todo lo celestial de una mujer) es utilizada y completamente anulada por un mono que la rellena de culpas disfrazadas de sueños.
Ursala entonces se mata- pero se mata de una manera gloriosa, y sí, su pellejo muere, pero ella es más mujer que nunca y más celestial que siempre. Su cuerpo se desprende literalmente como la cáscara de un tomate hervido, y no hay nada más maravilloso que cuando el mar se la traga y la devuelve a su matriz, el la bóveda azul de Ursas infinitas y eternas.

Por eso arktoi, por eso las osas.

Otra puta comiquita

Quizás mi mamá tenía razón cuando decía que todo lo que toco lo hago mierda.

.

Hoy mataron a Benazir Bhutto.
Se me cayó el mundo un poquito, si tuve fanaticadas políticas, eran hacia ella.

west side

Y yo me enamoro de ella, Alerta Azul.

There's perfume burning in the air
Bits of beauty everywhere
Shrapnel flying, soldier hit the dirt

She comes so close

You feel her then
She tells you No and No again
Your lip is cut on the edge of her pleated skirt
Blue Alert

Visions of her drawing near

Arise, abide, and disappear

You try to slow it down

It doesn't work

It's just another night I guess
All tangled up in nakedness

You even touch yourself
You're such a flirt

Blue Alert

(aquí las letras bailan)

You know how nights like this begin
The kind of knot your heart gets in
Any way you turn is going to hurt

There's perfume burning in the air
Bits of beauty everywhere
Shrapnel flying, soldier hit the dirt
Blue Alert

She breaks the rules so you can see
She's wilder than you'll ever be
You talk religion but she won't convert

Her body's twenty stories high
You try to look away, you try
But all you want to do is get there first
Blue Alert

Nada, que yo sola me corté las cuerdas!

Que me he absorbido, que me he curtido, que estoy aburrida y que estoy hasta aquí (dedito en la frente) de aserradero, de industria maderera, de brigada incoincidente y de micros, de bolsillos vacíos y cero tiempo para disfrutar.

De no poder con un cafecito con el amiguito, de no poder con una caminata con la amiguita y de quedarme hecha una reverenda pelotuda en el escritorio, tomando café (del malo, nada que ver con el café de amigos y cigarros, este es café con desesperación y exámenes parciales)

Y así me doy cuenta de que hace días no prendí mi celular, y de que cuando lo prendí, descubrí el equivalente a los grillitos que cantan en las caricaturas: ni un alma me había llamado. Ningún mensaje fuera de "el examen es para tal día" o " No te olvides: la clase es a las ocho"

Y como dijo Newsom:
Yo me voy a romper pan!

.*.*.

Algunos números del dolor.

*Seis países consumen 74% de toda la morfina que se elabora en el mundo. Los moribundos en los países más pobres se conforma con tomar Tylenol o dormir. Muchos se suicidan.

*Un paciente en Estados Unidos consume, en un año, 17 000 veces más morfina que todos los que agonizan en Sierra Leona.

NYT.

Bubamara vuela en la puerta de tu casa.

Devla, Devla vacar le
Bubamaru koka pocinel

Son casi las siete de la mañana.

Durante la noche me quedé haciendo florcitas de papel, y en cada una escribí algo que voy a extrañar de ti.

Luego las colgué por toda la casa.

Te voy a extrañar...

Memento # 5: Mili, Poupette y Nenita

Cuando éramos chicas y nos mandaban a la cama a las ocho de la noche, nos íbamos corriendo a conversar y a jugar a los astronautas (o a hacer shows de T.V. con nuestras muñecas: Poupette, mi hija, y Nenita, de Mili.) El giro era que no podíamos reirnos o hacer ruido, porque mis papás estaban en la habitación de al costado.

Luego de jugar por largo rato, cantar en susurros todas las canciones que habíamos aprendido en el colegio, e imaginarnos situaciones en las que la gente que no nos caía lo pasaba mal, nos entraba el sueño.

Como la noche todavía era joven, y lo pasabamos bien juntitas, ninguna de las dos quería perder tiempo durmiendo. Entonces alguna de las dos (no se de quién fue la idea la primera vez) sugirió una de esas noches que nos diéramos la mano, "descansáramos un ratito" pero para evitar dormirnos de verdad, nos diéramos un apretoncito cada cierto rato.

En la mañana del día siguiente dos niñitas se despertaban de la mano, riendo porque se habían quedado dormidas.

Ursala se va de Ursala

Oh darling, there's a place for us



Can we go,
before I turn to dust?

sin embargo tu ya eres polvo.

a practicar...!

Coffee Art - For more amazing video clips, click here

Con lacrimógeno orgullo y luego de arduas horas de trabajo presento...

Mi Wish List.

harpsichord

dos hilos un nudo
diez hilos diez nudos
(mil nudos)

ahora no es por mi
es porque me dijiste que no.


Una idea horrible, escuchando Sarabande: Somos lo que somos porque no nos dejan ser otra cosa. Porque honestamente, moría por ti, luego moría por ti, y finalmente moría por ti. Tú eras todo, y si yo realmente tuviera decisión sobre mi vida (todos nosotros, en verdad) todo sería diferente, yo no estaría aquí. No se si agradecer tu rechazo (quizás sin calcular todos encaminamos a los que no nos interesan) por el resultado, o si sentirme insignificante, manipulada y titeretezca

Tú fuiste el chiquito que jugaba con rascapiés
Tú fuiste el teatro
Tú fuiste Londres
Tú fuiste el niñito torero que disfrutó tanto de su No.

Yo no monto la historia
la historia me monta a mi.

I have read the right books
to interpret your looks
you were knocking me down
with the palm of your eye

Regreso - Un epitafio.

un poquito gracioso, un poquito triste
los sueños en los que moría
eran los que más intrigaban.

la mer est calme

la mar está calma

sobre la lente de la cámara
como un foco quemado
dentro de un balde de agua

él está en la mira
de un sol roto

se deja caer como un ancla

como un terrón de azúcar
y se disuelve.

Sexy Loki.

When i went berserk...

Me deshice de todas menos una:

Una tarde para los nietos

En la eternidad de los bosques silenciosos.

y en la bendita niñería

Para bombermán, el Memento Nº4 y Wishful Thinking: Oh, l'amour.

Nació en los balcanes, en un pueblito de Bosnia Herzegovina, enclaustrado en las montañas y peligrosamente cercano a Сребреница, lugar de la limpieza étnica del 95.

Cuando lo conocí había perseguido a mi jefa por una semana para tener el número de teléfono de mi departamento en Williamsburg. Yo lo veía pasar calladito todos los días a las 6 de la mañana. Compraba una taza de café, me miraba como un niño tímido (tenía 20 años) y me hacía algún chistecito.
Finalmente llamó. Yo, con mi fobia a los telefónos, no supe conversar, y sólo atinamos a concertar una salidita, que caía fatalmente en el sábado 14 de febrero de 2003.

Sus ojitos verdes vieron mucho. Cuando era todavía un crío sus papás tuvieron que mudarse a Novi Sad, puesto que eran de etnias diferentes (una serbia y el otro bosnio). Hace poco pude leer una lista en la que figuraban casi 80 personas con su apellido entre las que fueron alcanzadas por la limpieza étnica en su pueblito, supongo que sus papás tenían razón para irse a Serbia.

Llegó el catorce. Me recogió en su adoradísimo camaro, que más tarde anunciaría sus llegadas y calmaría los nervios que yo colgaba de la ventana todas las tardes. Terminamos rodeados de cupidos regordetes y letreros comprometedores, calladitos viendo a parejas besarse. Me hacía reír con sus burlas, pero yo sabía que estaba nervioso. Luego me enteraría de que esa era la primera vez que salía con alguien en su estado de refugiado (que había coincidido con gran parte de su juventud).

Cuando la familia llegó a Serbia no se acabaron los problemas. Aunque narrar esto es como recolectar piezas de un rompecabezas y cucharaditas de información (he de confesar que la mayoría de los detalles los conozco por su hermana mayor, o por contaditas conversaciones en los momentos de mayor intimidad), puedo afirmar que hubo un tiempo en que vivieron en un sótano, luego se mudaron la hacienda de la abuela, huyendo de los paramilitares y ahí dispararon al papá, que tuvo que hacerse pasar por serbio para ser atendido en el hospital y terminó estrechando la mano de uno de los que dirigió la campaña de Srebrenica.

El invierno en Williamsburg fue idílico: paseamos por bosques, jugamos en la nieve, fuimos al zoológico, soñamos con viajar a Vienna, y poco a poco pude sentir que este chico, lleno de tristeza, calladito y con un pozo sin fondo en el alma, me sonreía más seguido, jugaba como un niño, se emocionaba enseñándome música, y lo amé.

Varios amigos suyos murieron, familiares, chicos de su edad, niños y niñas. algunos de hambre, otros de histeria y otros directamente por los ataques. Todos sufrieron:croatas, serbios, bosnios, montenegrinos y macedonios. Los ataques aparentemente desordenados eran en verdad ordenadísimos y ni la ONU supo impedirlos. Usando la bandera de la diferencia de credo se hizo la división y se vengaron conflictos rumeados por siglos (existe un corto con un soldado serbio gritando la venganza de la invasión turca de Bosnia, que dicho sea de paso ocurrió en 1463).

En algún momento de tristeza dice que él no es de Bosnia, él es de Yugoslavia. Alguna lumbrera de mierda le responde que Yugoslavia no existe ya. ¿Qué puede sentir un hombre que nació y creció bajo la premisa de la unión de todos los pueblos y la bomba le explota en la cara a los 16 años? Me imagino que es como llevar a un zapatista a Irlanda del Norte. El caso es que cuando alguien me pregunta de dónde es, yo digo que es yugoslavo, porque por más triste que suene, sé que Alen en el fondo sueña con que la división desaparezca y pueda de nuevo tener una patria.

Yo tenía 19 cuando lo conocí. Al volver a Perú recordé que tenía a mis papás, faltaba mucho de la universidad, tenía amigos y no hablaba alemán, así que Austria quedaba descartado. 10 meses pasamos juntos, y finalmente le escribí un correo frío, frío como las chicas de 20 pueden ser, y le dije que no, no podía más y que habían cosas que no quería sacrificar. En el fondo era cierto. No estaba lista, en ningún sentido.

Su papá pudo conseguir el contacto con un oficial de frontera que aceptaba sobornos. Alen usó el carnet de seguro de un primo para cambiar de identidad (supongo que estaban en la lista de buscados-el matrimonio de los papás era una suerte de traición). La mamá y la hermana cambiaron de nombre también con familiares, y el papá se mandó hacer una identificación. Pudieron cruzar la frontera y se fueron como refugiados a los Estados Unidos.

Me respondió, me dijo que yo era lo peor que le había pasado y que me odiaba como nunca había odiado a nadie. En mi ególatra y estúpida mente imaginé que ser lo peor para alguien que había estado en la guerra era una suerte de halago, y seguí con mi vida. No hablamos por dos años.

A Alen se le caía el mundo. Las cosas en Serbia no habían estado tan mal últimamente (él creía), tenía novia ahí y decir que llegó a USA de malas es un utter understatement. De cualquier manera, supo distraerse: destrozó un mustang haciendo piques, y estuvo apunto de morir cuando recién había comprado el camaro.

Ahora estoy sentada en el estudio de su casa nueva. Ayer en la noche estuvimos riendo de los acontecimientos. Nunca hubiera pensado que 4 años después de esos días en el cafecito lo vería feliz, con cicatrices pero sin heridas, y menos aún imaginaría que lo escucharía decir que me ama de nuevo, cuando pasamos largos ratos mirándonos en silencio en su cama, o cuando corremos de la mano para alcanzar un carrito de helados. Lo amo como a nadie. Y aunque mi vida es el absoluto opuesto, llena de rosado y de risas, y aunque he vivido cosas maravillosas entre viajes, amistades, familia y demás; Alen y su cruda ternura son lo mejor que me ha pasado, de lejos.

Memento N°3: Mondragón y el tamarindo inquieto

De regreso en el carrito que nos trajo no dije nada. El tramo fue largo, yo estaba cansada y después de todo, lo más fácil era hacerme la dormida.

La orquídea quedó olvidada, los zapatos se rompieron, el vestido azul de $212 fue usado dos veces y nunca más. Me bañé y mi mamá me mandó directo a la pre.

Mi cuerpo llegó tarde, la lucidez la dejé en la ducha. Me senté en la última carpeta, nos tocaba álgebra o alguna de esas pelotudeces que te hacen paporretear. (me corrijo, las pelotudeces...bah, me da flojera afrontar las consecuencias de lo que iba a decir)

Ella tenía el pelito largo y negro, muy negro. Como suele suceder con los púberes, pude intuir que era algo mayor que yo, aunque todas mis conclusiones sobre ella las había sacado en días no tan en la crisis post-fiesta de prom.

Finalmente me venció el sueño. Estoy segura de que babeaba.
Mi cuerpo se tiraba hacia el costado y qué rico dormir un poquito ssólo unnn poquiiiitoooo

Un empujón, una risa burlona, un grito de No te duermas! y así conocí a Rut (-h)

Horrorosas las semanas de la pre. Pero nada como los almuercitos en el chifa de la vuelta, las conversaciones sobre arañas jardineras y su papel en el universo, la taza de tamarindo embrujada (Ruth muy científica explicó que seguro había una mosca dentro del vaso y al volar había empujado la taza -yo le creí y hasta ahora me pregunto cómo es que ingresamos a la universidad)

Con el tiempo la relación maduró. Espíritus (iba a poner mentes, pero esto no es algo que se razone) vacuos han pensado que somos lesbianas, o que lo seremos. Yo no puedo ni siquiera contradecirlos, el que no conozca la sensación de tener un hermano tan cercano que se tiene la sospecha de que en verdad forman parte de un mismo individuo, el que no ame tanto a alguien, y de manera tan inocente como dos mejores amigos pueden amarse, nunca va a comprender lo que es Ruth para mi.
No es mujer, (si no sonara ofensivo diría que la considero una ameba, aunque sí creo que es bonita) no es joven, no es chica, no es peruana, no es universitaria, no es ninguna etiqueta huevona. Es un ser muchísimo más complejo y nuestras afinidades son insondables, y se conocen en detallitos casi imperceptibles.

Soy un poco floja y honestamente no creo que pueda superarme por ahora en describirla. Voy a copiar aquí algo para el que quiera conocer o reconocerse en mi visión de la amistad, pura simple y genial. Se lo escribí en octubre del año pasado.

Advierto: No hay tildes y existe una razón por la cual prefiero escribir todo correctamente a la primera- detesto corregir textos así que sóplense la aberración.


en el mundo en que fusa y riti son las matriarcas, el postre favorito es keke de coOcaA o coquitas achocolatadas. en el mundo en que vivimos de bailar en plazas y vender cositas de mana y juntamos plata para irnos a la patagonia, planeamos nuestras casas en la sierra y la conspiracion para que nuestros hijos se enamoren y reimos hablando de Dona y su baile de system of a down y te llamo para contarte de cachorritos que juegan con lechugas.

En ese mundo en donde no hay senhores que frotan sus barriguitas de ochenta anhos con ortiga para calmar el frio ni niñitos solos ni desaparecidos que llorar en la oscuridad de un teatro ni fiestas interrumpidas en la plazuela de huanta si no coquita feliz manteniendo a las familias cachetitos rosados y altitudes abrigaditas con una puerta a la felicidad y con jabon de muzgo y taxistas que tienen un negocio y caritas felices que pueden volver a su cerrito a vivir amando su historia

en el mundo en que la gatita japonesa se enamora de una pantera de la selva alta y tienen un romance torrido en la mesita de tu sala, en la que escuchas desde toto hasta bebo y escuchamos a tu hermana hablar de inhibiciones reproductivas y percances italianos.

Luego nos vamos a todo por un sol.

en ese pais en que largas horas pasan en los micros riendo esperando llorando de serrania comiendo chifa en bolsa y llegar a casas nuevas de amigos nuevos pero nunca tan nuevos como todas las risas y todas las seguridades y no importa cuan injusta sea la gente porque nadie tiene una rut ni tantos recuerdos ni memorias compartidas (como mi memoria prestada de mayoya o del señor y sus papitas en la carretera)ninguna carta hiriente importa ninguna ley del hielo carruseliana multiplicada por 20 nada nada.

en ese paisito en que yo me comporto tontamente y tu te ries de mis intolerancias y me reprendes por mi falta de control y yo no puedo aconsejarte mucho sobre inteligencia emocional pero tenemos problemas parecidos y decides imitarme pateando una bolsa con cola en plena calle huamanguina y yo nunca he reido tanto de mi propia histeria.

En esos viajes de contar quejas para no parecernos a la innombrable(todo salio mejor cuando decidimos no quejarnos- vimos a inti).

en ese pais, en ese mundito tu eres la mejor amiga que yo podria haber imaginado en mis momentos mas inspirados. Caso omiso a todas las inseguridades niña, se que chico o no chico mas amigas o no mas amigas, contare contigo siempre, aunque me ponga reclamona y celosina como una chiquita de nido (tambien puedes imitarme).

Y no hay nada mas bonito que abrir los ojos y darme cuenta de que ese mundito es este y estamos en ese pais y viajaremos por esos viajes y reiremos mas con Dona y sus impetus metaleros y quizas tambien volvamos a llorar en un micro pero bueno eso es parte de todo y todo finalmente es maravilloso cuando se tiene tanta suerte como yo, que te encontre a ti en una carpetita bajo un techo de teknoport.

Esoestó esoestó esoestodo.

tristitia

at night
when you are

silent

(my girly self would say

bored

distracted

not there

uninterested

having second thoughts

? )

I

miss

you

even

more

(I quietly do)

lengua en tu espalda (léase en el orden que provoque)

I

♠

un

-dressed you
with my eyes i have

maybe even raped you

in a dark and eerie corner of

my (mind)

I tucked you there
and touched you in a dream last night

welcomed you in

when you entered my thoughts at the wrong time

I have sat up upon your lap and
Saddled my thighs around your hips ...

like ropes

.

.

.

*

I rode you

on a chair

and

in the shower

and

all the while

I clung heavy to your back (my desire deeply harnessed in your spine)

I'mridingrecklesslythroughathickandhumidjunglegrowinganxiouswiththedeepandprimalyearningthatstirsdeeplypulsinguptowardthesurface

Like sap rising

or honey

or tar.

Memento N°2: "Me muero por salir"- un estudio empírico sobre la tafefobia.

A los cuatro años, jugando a guerra de almohadas con Milagros, que tenía cinco, ocurrió que:



En medio del afán de dominación de territorio-cama, y gracias a mi languidez muscular, ella logró con poco esfuerzo vencerme: levantó en gesto triunfante su almohada, y con las dos manos la apretó contra mi cara. (aquí cabe aclarar que ninguna niña de cinco años sabe lo que esto significa, y que no, mi hermana no es una fraticida en potencia)



Y aquí viene el remate: para lograr un mayor efecto de victoria camística, y cual Neanderthal sobre una presa particularmente difícil, Mili se sentó victoriosa sobre la almohada que, Dios mío, seguía estando sobre mi cara.

And hell broke lose.

Puedo decir que nunca en los dieciocho años que vinieron después he gritado como en aquel momento.


Nunca, ni siquiera hace un par de minutos, pude recordar esta experiencia sin que se me helara la sangre y sintiera que era imposible respirar (no se nota, pero tendrían que verme tipear ahora mismo).

Como sea, no hubo mucha oportunidad para recordar este incidente, y en todo caso, como práctico ser humano lo bloqueé de mi mente...hasta los doce años (los que leyeron el memento N°1 sabrán sobre mis fascinaciones nacientes a esa edad), que fue cuando cayó en mis manos un librito de Narraciones Extraordinarias de E. A. Poe.


De más está decir que devoré dicho libro: me aprendí pasajes completos de "El Rey Peste", "El Pozo y el Péndulo" y mi favorita: "La Muerte Roja"*, que en paralelo a la Muerte Negra, que según leí ocasionó más de 400 entierros prematuros, y más de 60 disecciones prematuras (sí, como lo leen), me aterra y fascina al mismo tiempo.

Entre el resto de los cuentos, sin embargo, estuvo el verdadero detonante, el racional, el que despertó al gigante dormido del episodio de la almohada: "El Entierro Prematuro".

Para esos días de desayuno en falda escocesa y lentes de lorna (lo acepto) los únicos sonidos que traqueteaban en mi cabeza eran la palabra catalepsia, mis uñas rompiéndose contra el interior de la tapa de un cajón, y mi corazón a punto de estallar de histeria.

No, no pude ver aquella infame escena de Kill Bill.
Tampoco vi el especial de final de temporada de CSI Las Vegas
No pude dormir cuando me enteré de que este era un método de tortura contra los chinos en Japón.

Hice a mi papá firmar un papel comunicando que es conciente de que por ningún motivo seré enterrada con la más mínima posibilidad de un mal diagnóstico: donarán mis órganos, me quitarán la sangre y si es posible, tirarán mi cuerpo a un basural para los animales callejeros (ver escrito en M°1) - lo del basural le pareció imposible y tuve que ceder.

Ruth, por otro lado, me ayudó a diseñar El Mausoleo del Entretenimiento: con agua, comida no perecible, cartas de seres queridos "por si las dudas", electricidad, DVD player y películas (de flamenco, Amelie, El Viaje de Chihiro, etc.). Como existe la posibilidad de que hayan muertos en ese mausoleo (es para seres queridos a parte de nosotras) y eso asusta a Ruth, decidimos que deben haber distracciones, y la puerta se debe poder abrir desde adentro. ¿Por qué quedarse ahí entonces, y no salir apenas te levantas? A ver si se atreven a salir caminando de un mausoleo en la noche (es una posibilidad que ocurra de noche), atravesar el cementerio, evadir violadores, engañar drogadictos y tomar un taxi en pleno punto de concentración criminal de la ciudad.

Y curiosamente, tengo tanto tanto miedo a ser enterrada viva, que a veces me encuentro en accesos masoquistas y sospecho que una partecita infinitesimal de mi alma quisiera que sucediera.

*Mi gusto por la muerte roja, luego descubriría, no radicaba en lo mórbido de la historia, si no en los colores y el juego hedonista, justo como me pasó con Á Rebours.

Memento nº1: Un tractat sobre los encantos de la muerte.

En el mes de setiembre de 1998, a los catorce años, yo había desarrollado
una inclinación muy a lo Tim Burton, pero un poco menos satírica. Apreciaba
mucho el arte gótico y las tardes se arrastraban pulsantes en el ánimo de quien
está a punto de morir (sensación que me tenía muy curiosa y a decir verdad
obsesionada).

Para ese entonces, yo había ya reflexionado mucho sobre la
muerte y sus posibles desenlaces. No el cómo, sólo las consecuencias (sobre el
cómo tenía la certeza de que lo único importante en este momento era la
conciencia absoluta, puesto que había reparado ya en que la muerte sólo se vive
una vez-y de ahí mi apabullante tafefobia, la que me hizo pasar muchas noches de
terrible tortura psicológica - sobre esto hablaré en el Memento Nº 2)

Una explicación que pude encontrar a esta obsesión con el término de
todo y la aversión por lo mundano (que nunca llegó a irse por completo) era al
fin y al cabo mi deseo de inmortalidad.

...pero una inmortalidad de verdad: tenía yo la oscura sensación de que me
estaban escondiendo algo. A los doce años de vida, empecé a tomar a mi propio
cuerpo como una jaulita que me privaba de percibir otros planos y lo que, yo
calculaba, era el mundo real.

Un poco de esto está en un escrito mío de
finales de ese año, que podría sin mayor posibilidad de error afirmar que fue
hecho en uno de mis ataques de indignación tan comunes en las madrugadas de
mi casa con olor a mar:

pesadillas salvadoras gusanos divinos

Hoy odio a mi cuerpo todo lo que priva de la exquisitez de ser etéreo y libre, el sufrir de hambre de necesidad de caricias de sentimientos de debilidades de humanidades que me alejan de mi ser real que me despistan que me engañan odio los zapatos me dan la sensación de vivir protegida en una burbuja que mezquinamente no me deja reconocer lo que me rodea, que no me deja usar mis sentidos insuficientes rudimentarios para conocer y amar o quizás odiar la tierra sobre la que vivo. Quisiera el día en que muera que mi cuerpo caiga en manos de la corrupción, que se pudra y sirva de alimento para los
animales mas bajos-divinos, ratas perros callejeros gusanos que devoren mi carne y poco a poco me libren de esa asquerosa y repudiable cápsula que no me deja ser libre.

Estaré eternamente agradecida hacia estos animales que tan
desinteresadamente hacen su trabajo de salvación.

Y bueno, fue entonces cuando convencí a unas amigas de ir al Presbítero Maestro a tomar fotografías. El colegio celebraba una suerte de feria de arte para la cual, tras una serie de sobornos y escapadas, logramos pintar las paredes de un depósito del colegio de negro.

Recuerdo que hicimos nuestras propias lápidas de cerámica, escribimos nuestros epitafios (la mía era un N.N.) y las colgamos en la pared a manera de nichos.

Hicimos con cartulina y yeso una tumba simple, la pusimos al centro del cuarto y en el lugar que estaría sobre la cabeza pegamos un espejito roto.

Al día siguiente nos fuimos al cementerio. Nadie estaba cazando fantasmas y en verdad nos dejamos llevar más por el arte que por la densa atmósfera y el horrible olor a flores abombadas.

Nos paseamos: cuatro niñas por el cementerio, tomando fotografías de lápidas
rotas y ángeles grises, y luego las fotos más bonitas fueron puestas en el piso,
entre las lápidas y escondiditas en los rincones del cuartucho negro.

Conseguimos luz roja, flores bien apestosas, música angelical y cerramos la
puerta con candado. Estábamos orgullosísimas.

Entonces con un poco de pintura y una brocha vieja escribimos sobre la puerta
de madera:

"Como te ves me vi

como me veo te verás"

.he fotografiado tu destino.

El día de la feria llegó. Hicimos unos panfletos incendiarios (hablábamos de razas, de condición social y de mortalidad, "la putrefacción no perdona " rezaba el papelito) y los repartimos. La gente fue llegando poco a poco, a pesar de que el depósito estaba en el último rincón del colegio.

Niñitas de inicial entraron de las manitos y la profesora muy cauta les hablaba del cementerio y de la muerte. Muchas no quisieron ver en el espejo, alguna exclamó que no quería morirse nunca.

Luego vinieron las más grandes, las púberes que jugaban en la oscuridad rojiza del cuartucho, los profesores, que nos pedían explicaciones, las monjas que las EXIGÍAN, un par de artistas locales que habían invitado; y mis amigas y yo explicábamos a todo el mundo que quisiera escuchar que se trataba de una terapia de exposición.

Lamuerteliberabaestábamosenlacrisálidelamariposanohabíanacido.

Profetisas de catorce años.

Dudo que otro día me haya sentido más coherente conmigo misma. Llegaron ideologías de hábito marrón, fantasías de niña en uniforme, escepticismo de artista y yo estaba rodeada de mi mensaje, había hecho un altar a mi duda, estaba adorando mi desesperación nocturna, estaba haciendo terapia, nada más y nada menos.

Te digo que no,

que no es un alfajor.

Y te vea bailando/ sobre un pedazo de fórmica / y me enamore de ti.

Un día en Badajoz
besando el Aire
de la Calle del Aire

labios partidos por semillas de girasol.

Un día de noche calurosa y de amanecer espeso

de noche calurosa

________________y un poquito marroquí

de amanecer espeso

________________y de agua sala

d

a

.

.

*

*

EspañaMARruecos

con mar en el medio

Gitano sufí

*

*

.

.

La Caita es el como el Tongo de Badajoz

En Diciembre de 2003, en un colegio de Badajoz, la Caita tomaba sopa de tomate y entretenía a los niños en el día de la cultura gitana.

Es posible que haya ido a pie desde su casita en Suerte Saavedra, uno de los pueblos jóvenes más grandes de Extremadura. Ruth y yo la imaginamos llegando con su eterna blusa roja y sus ojos casi transparentes. Entró al salón, se sentó en un banquito para niños de diez años y cantó, toda jorobadita y mal peinada.

Nosotras la vemos en un mísero archivo de video una y otra vez, y hablamos de conocerla todos, todos los días desde hace varios meses, y cuál habrá sido la sorpresa al enterarnos de que no es inaccesible como Joaquín Cortés, ni mítica como Inti Illimani. Si no una simple mujer que toma sopa de tomate y canta en celebraciones escolares.

Nos preguntamos finalmente si su normalidad la hace incluso más inaccesible, y terminamos por jurar que vamos a ir a Suerte Saavedra, en Badajoz, Extremadura, y así como soñamos conocer a joaquín y conversar con Inti ( y lo logramos) soñaremos con conocerla y escucharla cantar con sus ojos transparentes.

Entonces nos mudaremos a su calle del aire.

horror.com

Acabo de descubrirme acariciando tu nombre con el puntero del mouse.

La pequeña Kitsune cuenta lo que en verdad sucedió...

...desde las 8 de la mañana del lunes 13 de marzo del año 2000 hasta aquel ambiguo y mazamorresco crepúsculo del sábado 25 de de Noviembre del mamotreto que fue el 2006.

Y sucedió que me senté tranquila y te vi en una nubecita de chistes de púber y engreimientos de delfín.

Sucedió que no me hablaste. Tú y tus horribles zapatillas no se acercaron a mí.

Sucedió que te gustó lanzarme dardos. Yo los recogía todos, todititos, limpiaba la sangre de los que habían alcanzado su objetivo (con admiración ahogaba el dolor) y los guardaba ordenados todos en una caja vieja de galletas, con corazones pintados en la tapa.

Sucedió que una bruja nos juntó. Quizás a modo de tortura para ti, el delfín, o quizás no era una bruja y era mi hada madrina. El caso es que pude escucharte, ver tu letra de arañitas y tu nariz chiquita (de la cual estabas muy orgulloso y, según indicaste, tu mamá te había heredado).

Sucedió que dentro de mi inexperiencia pude distinguir

----------------------------que tu boca no me dejaba cuando yacía de costado en la oscuridad de mi cuarto de niña de dieciséis.
----------------------------que tus manos eran demasiado largas y bonitas como para no imaginarlas envolviendo las mías.

Sucedió que tus dardos se hicieron más sutiles. Fuiste protagonista de ese mágico instante, esa madrugada en que luego de números, en el sofá de tu sala, desperté a la hora azul, apoyada sobre tu pecho, y escuché los latidos de tu corazón por minutos que parecieron siglos.


Y aquí revelo un secreto,
el pilar de mi imperio,
uno de los que merece estar en el Arca de la Alianza:

Los latidos de tu corazón,

tu vida resonando en todas las cavidades de mi cerebro y los recovecos

de mi alma,

como un reloj de catedral,

no me abandonarán nunca.

Sucedió que una de tus travesuras de delfincito me irritó. Ese día me habías dado a leer a la rosa del niño del cordero y los desiertos.

Otra confesión: no me irritó la travesura, y secretamente amé que te acercaras a verme llorar...

Te fuiste, inmortal. El haber aprobado física
era la señal que habías estado esperando. El gusano que se revelaba al sistema
comiendo del Árbol de la Vida te lo susurró al oído.

La niña sauce nunca había extrañado tanto a nadie.

Sucedió que te vi años después, habíamos conversado alguna vez y yo había guardado todos los mementos posibles.

Sucedió que no te vi más.

Sucedió que el ciclo se repitió.

Sucedió que te cité el sábado hace tres meses.
Sucedió que llegaste.
Sucedió que como Des Esseintes llegó a la estación para No ir a Londres, tu llegaste a la puerta para No verme.

Y de nuevo no supe qué pensar.

Porque antes de sentarme a leer a Rimbaud a tu espera había pasado horas imaginando tu risa
Porque había sido feliz caminando hasta el café
Porque estaba preciosa sólo para verte
Porque tomé una fotografía de mi expectativa y mis aretes de estrellas
Porque en el instante en que te vi y supe que escogerías no verme deseé con toda la furia del mundo no haberte conocido nunca

Porque luego corrí a la casa de un buen amigo y le dije que no me habías caído bien, y me convencí de que yo había elegido no llamarte, pero en verdad yo lo vi bien. Tú te fuiste.

Dauphin de mierda.

1. Aunque muy adentro, siempre supe que no iba a suceder, pero escogí creer que sí.
   
   tun-tun
   tun-tun
   tun-tun
   azul de madrugada.

le train dans l'aprës midi

Se pasan y se pasan los minutos, las horas las kanji shadow girls los años nuevos y las primas con tumores cerebrales.

Una fiesta para Verlaine.

Son creo dos años ya de este blog, con un comentario que recibí en una noche de cana al aire, puesto que pretendo que sea privado, teniendo en cuenta cuán privada puede en verdad ser una página de estas. I'll take my chances.

Finalmente me animé a ir a la universidad, llegué a la sala de Cartografía, para darme cuenta de que faltaban aún 60 gloriosos minutos para el examen. Aproveché y terminé con mis mapas (que no resultaron tan renacentistas como en un principio mi delirio típico de semana de matrícula me pintó, junto con todos los otros cursos en los que yo, entre sueños, me imaginaba una erudita escribiendo en pergaminos y con tinta china-dicho sea de paso en cettes reveries mi caligrafía suele ser impresionantemente sinuosa y sinuosamente adorable- CRASO error y prueba de la terrible falacia que se apodera de mi mente matriculativa, SIEMPRE), para luego sentarme en una mesa de 1970 a transcribir mi resumen a la hoja del examen. Lo admito.
Me despedí de la mañana, del ciclo y de los profes con algo de sino, feliz año un guiñito y adiós.

Una caminata y compra de trivialidades (quisiera y no quisiera ser anacoreta) y el día lo coronó la recepcionista del sitio de la cera (se viene la playa) que me sacó de todo cuadro festivo al preguntarme cruda, voraz y lamedora-chupadora, como una libélula y como sólo las primas pueden ser: "Tú eres la ex de Beto, ¿no?" Y si supiera. Si supiera que ese nombre y esa cara y ese estúpido recuerdo están absolutamente vetados de mis días de pre-veraneo y festividad de transición navidad/año nuevo.
¡Viene a mencionar al Cochino Conde Conflicto en un día como estos! (¿qué la motivó?¿no vió acaso el sol brillar y la gente feliz en su sadomasoquismo depilatorio cuasi románico?¿tenía que cagarme la tarde de forma tan Rebelde Way?)
El caso es que no supe decirle que no, que efectivamente el chongo habia sido porque él me presentaba como su novia ("no-novia" en los momentos más incomprensibles)y yo no quería que lo hiciera, y que luego yo quise y él ya no, y algunos violentos detalles más que caerían a pelo en un guión para Thalia, pero me limité (¿era la expectativa del dolor ceroso?)a decir un tímido "ajá" y luego a patearme la cara mentalmente.

Al final un premio consuelo de pie de limón.

Y nada, no voy a jalar de los pelos un nexo entre lo que he comentado y este video, que simplemente podría estar conectado con todo, pero nada de lo mío en particular, salvo mis gustos.

Al igual que yo, piensas que alguien que toma coca cola en el desayuno tiene que ser un barriobajero.

Al igual que yo, consideras que absolutamente todo lo que contenga bayas es genial, .
Al igual que yo, piensas que es indecentemente asqueroso comer hot dog con ketchup
Al igual que yo, tienes una secreta debilidad por el arte de procrastinating




Al igual que yo, debes ser una merde, así que mejor lo dejamos ahí.

venus hum

no tengo lugar





no tengo paisaje





yo menos tengo patria

Conmisdedoshagoelfuegoconmicorazóntecantolascuerdasdemicorazónlloran

Noumena

late
under my bed

i forget

my name

Kanji shadow girl

i can

let you escape

if you

draw

my name.

Una pequeña confesión- Empédocles, Rimbaud y la niña sombra Kanji

Yo no quiero domingos por la tarde

yo no quiero columpio en el jardín

lo que yo quiero

corazón cobarde

es que te mueras por mí.

Cumpleaños de mi mamá y mi cuerpo no está hecho de metal.

Mi día lleno de quejas de hace varias decenas de años: Rimbaud en todo un esplendor de ama de casa aburrida.

Y qué aburridas están las amas de casa, nowadays. Todas las quejas de Rimbaud acerca de cómo nunca podrá dejar de vivir para trabajar y de cómo se encuentra sólo en su averno africano me hacen pensar en varias alegorías terribles acerca de algunas realidades, que están a punto de cumplir saben los hados cuántos años y se han llenado de sacrificios y al final todos estamos tan deplorablemente solos...como Rimbaud abandonado en Adén y con la única compañía del fébril raqueteo de quejas que nadie quiere escuchar.

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles, Je dirai quelque jour vos naissances latentes...

Luego estuvo la música de Issey Satori y Kanji Shadow Girl acompañando lo purpúreo de mi pelo y las promesas de fines de semana acuosos para celebrar el fin de la bendita universidad para Rut.

Un día que Empédocles bañaría de bilis negra - très très noir.

Meia-noite no meu quarto - ele vai subir

La última vez que escuché esta canción estaba en un godforsaken bar en un godforsaken pueblo de un godforsaken Bosque húmedo tropical en un godforsaken país.

Menina veneno: o mundo é pequeno demais pra nós dois...

Peter Fechter te mira desde aquellas peligrosas épocas en que muchachos de 18 años eran asesinados por querer cruzar el muro de Berlín, que dicho sea de paso fué destruído un día como hoy, hace 17 años.

El caso es que hoy no tengo mucho que decir. Me quedé un rato mirando la foto de Fechter y escuchando menina veneno y ahora tengo un sentimiento macabro que no puedo (d)escribir.

Podría escribir algo de patético estilo lapidario y luego coronar con alguna frase bien foreboding, pero entre esto y la manía de leer crónicas sobre Srebrenica creo que finalmente he conseguido que mi morbo me asquee.

Marauder Me-L'intolérance est la clef à une grande existence.

Alors, il'y avait des temps dans lesquelles je n'ai pas pu penser clairemente sur
cette annèe (qui a été dificult), mais bien je devine c'est toujours difficile de laisser des gens derrière. L'intolérance est la clef à une grande existence. C'est ça, tout je veux dire maintenant. Et je le dis en francaise parce que je suis une fille lâchee.

Y bueno nada, se aproximan los vientos huracanados de fin de año, junto con la obligación de compartir a rut con aquel muchacho que, de no haber usurpado mi puesto, me habría simpatizado moderadamente.

Por ahora sigo al parecer con la manía de hablar de mí, y a pesar de que sé que es un tema très interessant, creo que podría diversificar éste, mi blog reciclado (puesto que hasta hace algunos minutos estaba lleno de SUKO tan burda y atroz como un profile de púber), acotando algunos comentarios, que en gloriosa adaptación a la globalización abarcarán temas de actualidad clichesosa, para empezar. Quizás termine colgando algunos poemas o cosas todavía más cochinamente clichesosas aún, pero mi prágmático ser instantáneo ( no garantizo ni prometo, mas sí advierto a los que no están acostrumbrados a lo borderline de su servidora)y el ambiente oficinezco me impiden brincar en pos de mi musa.

Y qué otra forma de empezar con el análisis del mundo contemporáneo que un link a un análisis del mundo contemporáneo que alguien hizo ya con anterioridad. (el que no haya copiado y pegado para un trabajo que tire la primera piedra-eso pensé. ¡viva el Perú!)

Se llama 10x10 y te proporciona un vistazo instantáneo y estadísticamente nada significativo de las 100 fatuedades más nombradas en el mundo. Provecho y chau.

I was walking with a ghost

you're out of my mind.

Your Hidden Talent

You have the natural talent of rocking the boat, thwarting the system. And while this may not seem big, it can be. It's people like you who serve as the catalysts to major cultural changes. You're just a bit behind the scenes, so no one really notices.

What's Your Hidden Talent?

tlc

Free Trade Agreement – Freeing ourselves from deep-rooted issues.

By: Ximena Tagle Mongrut


Changes are happening. Entire countries are becoming more and more aware of environment concerns. Alliances and treaties of different sorts are invading the international trade context and thus, people in Peru are finally facing an important change in the economic, political and general situation of their country.

It is utterly difficult to even begin to analyse how a treaty such as the TLC (acronym in Spanish for the Free Trade Agreement) with the USA will affect Peru, as international trade seems to be changing more and more towards globalization. But what does this mean?

It would be useful to see the current world’s situation as a (somewhat crude) allegory of Charles Darwin’s Evolution Theory. These changes taking place within the international trade environment not exactly favouring, but indeed accelerating the process of a sort of natural selection, seeing the more developed countries as the individuals who, due to certain characteristics, are surely more likely to survive. Not because of their power, but because of their perhaps better organization.
The obvious inference we could make here, is that, these countries, being more powerful and therefore “apt” for surviving, will eventually leave us, the less developed countries, with two alternatives: either adapt, or disappear.

But what are these sudden changes countries like ours are facing nowadays? To make matters clear, we should reflect on what exactly the situation is for us, the developing countries.
Economic expansion has become the most commonly used indicator of human progress and as a result, a culture in which success is judged by wealth and possessions has been born. However, economic growth is not synonymous with progress. Lately, a wave of concern about sustainability of the variety of industrial processes taking place in our time has become an important part of the world leading countries’ agenda.
Population numbers are increasing and people everywhere want higher standards of living. The pressure for more development is enormous. As the demands increase, the resources provided by the Earth are becoming depleted. Therefore, in order to not to disappear because of our lack of adaptation abilities, we have now to face two dilemmas: Economic growth and Conservation awareness.
But how can a country of utter political disorder and growing poverty rates even begin to understand the importance of preserving resources for later generations if these are not even available for them now in the first place? What exactly is the first step we should take in order to start steadily fixing this situation? A logic response would be to re-think about our potentials and develop them with a wise approach.
These sudden changes in international trade should be taken as an utterly expected opportunity for our country to finally consolidate ourselves as the producers of what we should really produce. Ours, being an essentially agricultural country, will have to start setting not only achievable but also sensible goals.

In order to make a rational decision, we need first a valid diagnose of our situation. We must analyse what is currently happening and then study the possibilities we count with. Being a student at the Agricultural University of my country, and after plenty of investigation, two contrasting products were chosen in order to illustrate the variety of consequences Peru will have to accept. These products are rice and asparagus.

Two-thirds of the population of the world are sustained by rice, a grain that is historically one of man's most important foods, this being obvious in Peru, where it is a fundamental part of the nutrition for the average Peruvian, who can easily eat it 6 out of seven days of the week.
As a developing country, we do not count with any kind of financial aid, or advanced technology that will help us to grow good quality rice that will also have a low cost. As many agricultural products nowadays, Peruvian rice is found to be definitely non competitive with American rice, and this breach will only get wider, now that the USA will be allowed to import their rice with a price much more lower than ours, being benefited from production subsidies. It is also important to mention the issue of quality, which is essential considering the difference between our traditional methods and their high developed technology. This competition not only causes a substantial distortion in the international trade sphere, but we can certainly perceive it close at hand, when we realize that, ironically, almost all of the rice we consume is imported.
In addition, overproduction is an issue that clouds the situation even more, and it is beginning to be an everyday difficulty. If we produce a considerable amount of rice, out of sheer agricultural habit, and need to charge a higher price than the average in order to compensate the initial investment, it is illogical to expect Peruvian consumers to purchase our product, and even more so when it comes to the international market.
As I mentioned before, this treaty with the USA will help us correct the mistakes that we are making, as well as some that have been there for a long time now. Consequently, as a solution to this problem, we ought to consider the possibility of changing what is not beneficial. In order to achieve this it is necessary for the government to adopt a completely different policy in agriculture, not only motivating people to grow alternative products instead of rice, but also supporting them technologically, economically and educationally, instead of using its resources in helping a mistake to continue. We ought to bear in mind that rice is not only bad for our soils, but also that the tradition of growing it on the coast is utterly unfounded, considering its traditional growth involves vast amounts of water- a scarce resource in this region of the country.

But not all of the effects of the TLC will be negative. As an opposed case, we could take a look on asparagus, which is one of our “star products”. A treaty such as the TLC will not only open the doors to a much greater market, but it would as well help us remain as one of the top countries in the exportation of this product for a long time. Asparagus situation is positive due to the fact that it is not a commodity, and it is not subsidized in any country in the world, therefore we could say we are competing in an equal level with other asparagus producers.

Hence, a Free Trade Agreement with the USA might be tough to adapt to, and we will certainly need time and work to do it, but we have to understand that, with a sensible management of things, and with the support of the government in the creation of new industries, using new products that will not only amaze, but will also allow the rest of the world to know what we have to offer, Peru will be able to become a stable country, consolidating itself as the responsible producer of the goods nature selected for our territories in the first place, and others that, after thorough investigation, we consider convenient. We might as well be thankful and embrace the opportunity.

Huh?

Cara de gato!
Gato de cara!

Un paseo en micro desde mi casa hasta la casa de carlos.

Un rato sentada en la banquita de afuera de su casa. El vecino habla con los gatos.

primer post

sólo que hoy habia un huevón urgando su nariz en el micro.

How mesmerizing.